Terça-feira, 18 de Dezembro de 2012

 

Nunca tenho bem a certeza do que é a vida. Nem se estou a vivê-la ou a afogá-la.

Sei que me vejo crivada de obsessões. Sei que me julgo sê-las. Quero sê-las. Mas, ao afagar o pêlo bondoso da realidade vejo-me apenas vazia de escrúpulos para tornar a minha vitória outra obsessão.

Como posso ser uma apaixonada se é o amor que me corrói os músculos?

Como posso suspirar quando o único sol que vejo se chama Desgosto por parte do espírito?

Não sei o que é a vida. Nem posso sabê-lo. É o medo do Outro que me impede de (sobre)viver.

Então escrevo na solidão dos dedos. Vejo-me ao espelho do papel. Deixo a tinta corroer-me.

Talvez, num ataque de ansiedade e afectos, só saiba viver no dia em que souber estar sozinha. E acompanhada.

Quem sabe se a angústia afinal não é a da página em branco mas a da página escrita.

Quem sabe…



publicado por Caty. às 00:09 | link do post | comentar

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